El Poesía sin fin en ZONAFRANCA (Fragmento)

Por Reina María Rodríguez

Esta muestra que hoy presento (…) se reúne, no por el hallazgo de los críticos después de rastrear en libros publicados (no hay apenas libros de estos autores y pocas reseñas o críticas dentro del país sobre ellos), sino por actuar en la ZONAFRANCA, donde habitan estos artistas que no se conforman solo con los versos. “Cuerpo más texto más voz” es el resumen, con la mezcla de todos los elementos escenográficos que utilizan: bandas, vestuario con residuos, videos, graffiti. Aunque, el poema, el Poema escrito, siempre es el centro, “el luchador por excelencia”.
Les presento a los creadores, casi todos fundadores, de ZONAFRANCA:

Amaury Pacheco del Monte, Serio, dulce, con sus trajes confeccionados con parches y un casco de minero o cazuela en la cabeza, réplica del sobrero de Manuel Zequeira, con sus frases cortadas dese muchos ángulos, caleidoscópicas, robóticas, parapléjicas; ejes rígidos de una “máquina total” que necesita rápidamente engrase. ¿bajará a la mina de Alamar? ¿Qué encontrará allí que no sea arena del desierto y resaca?

Balesy Rivero, La Habana Presupuesto es comunidad/comunidad es presupuesto” dice con términos conceptuales que provienen del terreno de la sociología, de la economía, con cifras, estadísticas, datos extraídos de lo no metafórico contra el balbuceo burocrático (…)

Alberto Basabe González: El Súbdito: “Ahora soy público escandalo. Estoy tranquilo”. Soy el obrero de ninguna fábrica.

A Leonardo Guevara lo conocí casi de niño, y ya traía todo su lirismo convertido en máquina desconstructora: “me levanté a las 3 de la mañana. Soy una máquina más”. Lo doloroso que marca el tiempo que se escapa, y se vuelve ácido y corrosivo contra las normas…

Luis Eligio Pérez me sorprendió con su primer cuaderno sobre la ciudad: la rotura del pavimento, la rotura de la conciencia (esa franja por donde aparecen el ruido, el miedo, los desagües de la imaginación).

Jonathan Curry-Machado como un ventrílocuo, tiene un personaje, Albarojo, se llama. Personaje que resiste a la “realidad exasperante que nos rodea”, dice.

Livio Conesa Torres es también pintor y su poética es “una página llena de yo”, donde “mi ficción supera a tu ficción por abandono”. ¡Yo, yo, yo, yo! grita Livio, que toma la orientación de la enfermedad como camino

Para José Miguel Roura, carpintero y galerista
la propuesta es cuestionar a Dios: “mejor nos quedamos sin techo/ Dios a la intemperie/ que aguante y rece en los muros…”

Juan Carlos Flores, uno de los poetas más fuertes de la literatura cubana actual, no le basta con serlo, sino que ha sido también el eje central del grupo ZONAFRANCA. Poeta que ha sacado lascas, huesos, dientes afilados al horizonte de Alamar, desentrañándolo; dando “siempre las mismas vueltas a una goma abandonada sobre un charco.




AMAURY PACHECO DEL MONTE:
Colón, Matanzas, 2 de agosto de 1969
Poeta, cultor de la oralidad, pensador, escultor, graffitero, músico cacharroso, realizador audiovisual, minero, performer vitae.
Fundador de OMNI-ZONAFRANCA.


FAST FOOD
Mendas clímax derretí el dinero la humanidad contestó.
Barcos fritos submarinos fritos aviones fritos
y otras acciones.
Trenes de obreros trenes poetas trenes políticos trenes paranoicos trenes místicos
Licuar
camiones cargados de melancólicos camiones cargados de coléricos camiones cargados de flemáticos camiones cargados de sanguíneos .
Tráfico.
Acida lluvia sobre las cuerdas esquizas de las leyes para comportamientos psiquiátricos masa-gentes enlatadas sin patrocinio masas en salsa masas ternera masas salame masas tostadas masas al borde de un ataque…
y ahora aguanta… contén… tu respiración sin afligirte reduce tensión y deja que el gas se libere industria

2
Hay un tiempo … y hay un tiempo donde no existe luz tiempo en que la materia grita tiempo en el que gen esparce tiempo : corazón tiempo sangre tiempo puerta tiempo casa tiempo sin moldes para reinventarse reinscribirse en la chispa. Así brotan incontables mundos. Tiempo respiración vallamos juntos a respirar las nuevas expansiones.
Azufre hierro azogue quemándose cifras signos códigos reordenándose se ponen en nuestro lugar donde dos partículas no ocupan el mismo espacio.
Tiempo para perdonar lluvia tiempo espera relámpagos irracionales tiempos tiempo árbol tiempo ventana tiempo tierra tiempo adverbio tiempo mesa tiempo disco repitiendo este poema repite y repite repite y repite incontable veces … cada vez en menos tiempo que hay tiempo.
Hay un tiempo donde no existen partículas…
Ahí brotan soles…



VISTA EXTERIOR: CIELO AZUL

Los cables de alta tensión cruzan la persiana.
Un gorrión limpia sus plumas:
no hay corte.
Puedo decir entonces física clásica
axioma de un universo clásico futuro.
O mejor ripio rasgo corto
la persiana
que muestra al gorrión meditando sobre el fresco entorno mañanero y el cable de alta tensión.

Solo mis manos sienten
el corrientaaAzo.
Cuando las tijeras cortan el cable
caigo en un especie de visión no transportativa
que electriza los fluidos los huesos temporales.
Sobrevienen: UN


M UNA M
E E
D D
I I
O A
DÍA NOCHE
PROTEICA

Tras ella un cansancio
cables
persianas
tensión
fluidos
huesos temporales…

caigo en el sillón
tranquilo
tranquilito ahí.
corto rasgo ripio
del otro lado nada

corte sin destino…
¡¡Objeto!!

Trato de tapar
limo negro chorrea
vuelvo a tapar
trato de tapar

¡¡¡¡¿Pero es que nadie puede pintar un sol ahí? !!!!

Resbalo
cadera
un sillón:
el corrien___TAZO
ESTA IMAGEN
ESTA IMAGEN
ESTA IMAGEN
ESTA IMAGEN
ESTA IMAGEN
la he visto muchas veces.






LUIS ELIGIO PÉREZ M. CAFRIA
Ciudad de la Habana, Cuba, 1972.
Poeta, escritor, actor-performer vitae, animador y productor artístico de espectáculos, grafitero, músico experimental, realizador audiovisual, cultor de la oralidad. Miembro de OMNI-ZONAFRANCA.


Al mar, como cualquiera, a mojarme los pies.
Amaury Pacheco.



CRÓNICA 1830

Camina entre dientes de perro…El mismo miedo
que camina en la ciudad.
Las olas pican contra los arrecifes. Bañan su
cuerpo en este frío que cae como
puntas de cuchillo.
Es hermosa,

los cerquillos al aire,

su rostro limpio,

su boca en oración,

la ofrenda al agua.


Su cuerpo bordea tembloroso los arrecifes
deja en el mar una ofrenda
ruega
“no hay mal que dure cien años…no hay
mal que dure cien años… no hay mal
que dure cien años…”
veo lágrimas correrle entre las arrugas como por desiertos.
enciende un cigarro
milagrosamente
entre tanto aire
sonríe.
Detrás,
sobre la ciudad,
entre oscuras nubes,
el resplandor débil del sol.


Los pescadores lanzan una y otra vez
su carnada. Nada. Nada. Nada.
Es bueno ver a los pescadores lanzar una y
otra vez su carnada. Cada uno tiene su propio
estilo. Sobre el mar flotan latas, y nailons, y
maderos, y ofrendas. Frio viento,
autos desesperados, aves oscuras en el cielo,
el concreto de los edificios como árboles, y
el humo negro. Los pescadores tranquilos
lanzan una y otra vez su carnada. Nada. Nada.
Nada.


A este sitio le llaman 1830.
Es correcto.
Los que nacen aquí y en este tiempo
sólo pueden venir a pedir vida;
“y que todo cambie, pues todo se ha
puesto estático como una fotografía vieja”,
y entonces volverse/ a la ciudad/ como
extraños/ ante el natural/ movimiento/
del tiempo.


Las aves descienden sobre la costa. Y esperan.




BAJANDO AL FUEGO
La noche es un hondo silencio.
Entro a un antro-ruido- rompen
mujeres con mujeres
hombres con hombres
arden.
“¡...estamos pa-el-pol-vo!”
Ellos rompen la noche con sus gestos.
“¿Quieres fumar?”
Fumé.
Salí. Pensaba:
“… ahora hombres con hombres
y mujeres con mujeres…
¿Ahora qué?”
Pasan en un carro:
”¡¡… al pol-vo-vo-vo-pol!!”
Camino.
Un hombre y dos mujeres se golpean.
El polvo está en el aire…
La noche es un hondo silencio,
debo recordarlo, me decía
“…la noche es un hondo silencio.”
Lejos se gritan.
Otro carro abre un hueco en las luces…
“¡No me monto más en este carro:
ese maricón me sacó todo lo
que ahorré para irme de esta mierda!”
“¡Móntate!”, dijo el Chofer,
se bajó y lo montó por la fuerza.
“¡Por la fuerza! ¡Por la fuerza!
¡Soy un martillo rompecalles!?
¿¡Y mi libertad!?”
debo recordarlo… lo repetí incesante
y lo olvidaba: “un martillo rompecalles.”
Tres hombres escarban en la basura-
“un martillo rompecalles”- me miran y
escarban.
Debo recordar esas miradas…
Encuentro a un viejo conocido.
“¿Por qué lloras?
Que extraño este hombre llorando en la calle
de madrugada ¿Por qué lloras?”
“Soy un esclavo del dinero
lloro porque soy un esclavo del dinero”.
Le hablo del espíritu.
“Tú vives en el espíritu
así no se puede vivir
hace falta dinero”,
y grita “¡Dinero! ¡Dinerooo!”, y se raja
la garganta…
el suelo se abrió como la boca de un perro,
ví cómo se tritura a la noche y
lo hondo revienta como
un río
sucio
rojo.
NO PASE
No pasé.
Caían pesados bultos de arriba.
Como cuerpos.
Los tiraron en una rastra.
Era yo o ese ruido alejándose
con un hilo detrás
rojo
sucio
pensé: “…al menos puedo pensar
porque me siguen los gritos
y el rojo trepando los muros.
¿Recordar? ¿Qué?
¿El rojo?
¿El polvo en el aire?
¿Esa orgía de jóvenes hacia el mar?
Vi tonfas rompiendo en sus bocas
como el mar rabioso en los arrecifes
debo recordarlo
las aguas tiñéndose de sucio
mi alma en el suelo temblando;
vio llover polvo y descender fuego
sobre la ciudad.
Oré:
¡Oh, Fuego Santi Espíritu
entra en nuestros corazones
y acógenos en tu Ser
con la Llama purificadora
del Estado de Vida Original!
¡Oh, Fuego Santi Espíritu
entra en nuestros corazones
y acógenos en tu Ser
con la Llama purificadora
del Estado de Vida Original!
¡Oh, Fuego Santi Espíritu
entra……………………………….
…………………………………
……………..
……….
…






LIVIO CONESA TORRES:
6 de febrero de 1970.
Poeta experimental y performático. Pintor
Miembro de honor de OMNI-ZONAFRANCA.


hembra es verguen que no conozco
(zasss) en el matadero
saliba sobre mi saliba
un beso negro
un rayo de sol
y todas las lágrimas hablan de amor
por eso te observo de moda
(testículo masculino)
(testículo fémina)
y no va el amor con la imagen
el sexo /el beso
el beso masculino con
el beso femenino (mirar)
teniendo las lágrimas el peso de las cosas
y las cosas el peso de una lágrima
pasa pasa a prohibir
y en el mejor de los casos
vivir te pone del lado del filo (boquear)
(zasss) en el matadero de matar
morir-muerto
la flor dejó de ser flor
para ser función
yo función brisna que no sólo flecha
duele (suspira)
ojo que no ve su ojo

público: yo, yo, yo, yo, yo, yo, yo, yo, yo, yo, yo, yo, yo, yo, yo,
yo, yo, yo, yo, yo, yo, yo, yo, yo, yo, yo, yo, yo, yo, yo, yo, yo, yo
yo, yo, yo, yo, yo, yo, yo, yo, yo, yo, yo, yo, yo, yo, yo, yo, yo,
yo, yo, yo, yo, yo, yo, yo, yo, yo, yo, yo, yo, yo, yo, yo, repetido
penitente.


de frente el destino
y más al frente la ciudad
me quieren salvar y yo morir-vivir
en la misma dirección del descalabro
flor que te dejas tocar morir-vivir
en la misma dirección de enconar
adioses marchitos/ ¿qué culpa tiene la flor?
realidad superando a mi ficción
supera a mi rosa que dejé sola
/
mi ficción supera a tu ficción
por abandono
le he dado un beso a la nada





JONATHAN CURRY MACHADO:
Londres, 26 de enero de 1968.
Poeta e historiador. Fundador de ZONAFRANCA. Tiene un libro de poesía,
lentamente creciendo y tan inédito como siempre: El Cimarrón Blanco.

El simulacro
Sobre la entrada del burdel
donde todo se pone en venta
a quien venga
a precio de baratija
pestañea el lumínico

Welcome to the House of Cards

y el hombrecillo dentro de la autómata
simulacro de un simulacro
se rasga la barba
mientras manipula los cables
que mueven las ruedas
que ponen en moción a los brazos
que depositan las fichas de ajedrez
retando a aquella otra autómata
simulacro de un simulacro
que se encuentra al frente

Hoy caminé por la ciudad
entre las fachadas de derrumbes
y vidrieros vacíos
o fuera del alcance
besos de pareja en el malecón habanero
tapando los tarros
de los besos de pareja
de otras noches en la ciudad

Welcome to the House of Cards

y el hombrecillo dentro de la autómata
simulacro de un simulacro
pone en moción a los peones
que se quejan entre sí
pero obedecen
reaccionando a aquella otra autómata
simulacro de un simulacro
sentada al frente

Hoy me senté en la calle
entre las fachadas de derrumbes
y vidas vacías
o fuera del alcance
luchando la sobrevivencia
alimentándose de naturalezas muertas
pintadas en cuadros
anunciadas en los titulares
de los periódicos impresos
y emisiones estalares
del noticiero nacional de la televisión

y todavía sobre la entrada del burdel
donde el hombrecillo dentro de la autómata
simulacro de un simulacro
pone a todos en venta
a quien venga
a precio de baratija
pesatañean los lumínicos

Welcome to the House of Cards
..................................................
Welcome to the House of Cards
..................................................
Welcome to the House of Cards




Cruzando la Avenida de Boyeros
una pareja se detiene
esperando un espacio entre vehículos
y el deluvio
ella de edad indefinible
en ropas gastadas
y casi descalza
él de edad indefinible
en ropas gastadas
y casi descalzo
ambos miran al charco
de fango rojizo
que se forma a sus pies

Hoy hay lluvia en la ciudad
y no encontramos dónde sentarnos
dónde descansar nuestros brazos
momentáneamente
en el refugio de un portal
mirando a las gotas
caer por las hojas
del árbol casi desfoliado
que adorna el contén
hoy hay lluvia en la ciudad
y te di una flor

Paradas en la Avenida de Boyeros
una pareja se mira
esperando un espacio entre vehículos
y el diluvio
ella de cara cansada
con una almohada
debajo el brazo
él de cara cansada
con un bulto envuelto
debajo el brazo
ambos toman un paso
en el fango rojizo
donde flota una flor





JESUS MIGUEL ROURA:
La Habana, 25 de diciembre de 1965.
Poeta y creador plástico, autodidacta,


QUINTA CANARIA
mejor nos quedamos sin techo
Dios a la intemperie
que aguante y rece en los muros
a ver si se atreve si por fin
castiga la desmemoria
todo está en orden
regálenme un cigarrito o una peseta
con su ice cream culito fresa
y los ojos de vidrio ella lo sabe
esos de enfrente me saludan
ríen del pellejo para afuera
desde la boca sucia del miserable
besa la sangre de tu ekobio
y sale a cobrar su vida
tengo las mismas llagas
la histórica mugre de los ideales
todo está en orden
lástima de rejas
esos no pueden llegar hasta aquí
regálenme un cigarrito o una peseta
ustedes no están listos para el performance
frente al mar los héroes y los santos
con el salitre rajando la mirada
para estar aquí hay que ser un elegido
nosotros venceremos lo dice el muro
pero todo se arruinaría
si los de la otra quinta…
regálenme un cigarrito o una peseta
deja ver no es fácil va y mañana
dan permiso y podemos hablar del futuro.



BOLERO
el dolor no importa
el dolor es romperse los dedos
contra el leño
hacer la casa
aunque arda después también el dolor
hay una mujer dentro
dormida en siena y azul
busco y no hay un puerto
donde ponerla a salvo
sino en lo espeso del dolor
cuando pongo las manos quejan
uno tratando de encontrarse
como una piedra en el fondo.





BALESY RIVERO NORDET:
La Habana, 26 de noviembre de 1968
Poeta inédito, aunque es parte del CD-Libro Alamar Express Generación OMNI. Director Artístico, performer, promotor y activista socio-cultural.



ANÁLISIS



El dinero
no es más que eso
papel
pero
no del puro papiro



PRESUPUESTO

Presupuesto
no es
su puesto

Su puesto

es
intercambio

Intercambio

es
cambio

Cambio
es
su puesto

Su puesto

es
comunidad

Comunidad

es
In ter cam bio

Intercambio

es

presupuesto

Presupuesto

es

Comunidad

Comunidad

es
presupuesto



SEGUNDA PARTE

Claro, ya no puedes ser otro estás creado
te puedes voltear
te han estirado
tu pasado no es el mismo

cruzaste la frontera con los peores azules
( carnívoros por cierto)
puedes mirarte
en la peor noche
lo lograste

ya eres por supuesto otro

mami @ dolor . nostalgia . amigos . barrios . newyork o chicago

te la estiraste esa “paza” ( cabello de negro)

vives en tu mejor madera
parece la mejor

bueno ese es el tema

dos sistemas diferentes climas

calor tropical húmedo por cierto
allá ahora

invierno inglés i no soportable a tus fosas nasales

las mismas decisiones
para señalarte siempre

total las mismas risas cínicas
serán siempre iguales

para los pisos altos

te lo dije es mejor seguir

aquí así sudando.







LEONARDO GUEVARA NAVARRO:
La Habana, 29 de noviembre de 1974.
Poeta, narrador, performer, zanquero y saltimbanqui, realizador audiovisual.
Fundador de ZONAFRANCA.

was a painful day
mi hermano sin ser cristiano ha querido caminar sobre las aguas 4
veces, (supongo) nacimos en un vientre o en un país donde se
trastorna el ser humano y se cambia de carácter según la luna.
quiere decir, somos hijos del agua pero los hijos del agua no deben caminar sobre ella,
diría la madre
artefactos que flotan nos han trastornado, todo es posible para salir de la tierra y demostrar que no solo el cristo tuvo su calvario. yo
abandoné su vientre. volé como un pájaro del mal agüero. mi hermano debe caminar sus propias millas, donde un cuerpo demora
los día y el sol quema la espalda. se vomita, la lengua se seca y se quiere agua sabiendo que es la muerte entrando en la boca.
la madre del otro lado espera noticia. yo aquí
pienso, si somos pobres pagaré justo la comida. mi compulsión es mayor que decir la noticia de (medias rotas flotando un cuerpo perdido).
yo no tengo experiencia del agua, como hijo de ella se que no la puedo cruzar. aunque (no) cristiano, reconozco la excepcionalidad del ser que pueda caminar entre las aguas.
vuelo en el deseo y si aparece el clavo que provocará la asfixia lo tomaremos. pondremos nuestras manos, la carne sin sangre para desprendernos del parentescos y seguiremos aferrados sin saber cuanto nos dejará resistir.
la madre y yo
la noticia damos a terceros. ambos esperamos para saber de nuestro cristo sin ser cristianos. 



El abrigo de Brodsky 

fuimos a bailar donde el lujo. ella compró un abrigo muy elegante de precios bajos en el catálogo, de esos que no tapan ni a los pensamientos. mi esposa y yo tenemos nuestros abrigos caros, pero los usamos tanto que no lo parecen. los pongo en percha y en buen lugar. ella nos sigue y cuelga el suyo, no sabe si dejarlo o no, le pregunta al otro amigo, creo, no entiendo lo que hablan. al final deja el abrigo. tomamos unos tragos, me pregunta si dejó su abrigo en un lugar seguro. digo: sí (no imagino a nadie robándolo. aunque hace tanto frío que si yo no tuviese uno me robaría cualquiera. por supuesto, no le dije).
compramos cerveza. ella no se siente atendida y llama a bartender: hellowwwwww. ya mi esposa había pedido, creo, sintió vergüenza. ella estaba muy preocupada por su abrigo, casi no podía hablar sin mencionarlo. pregunta –otra vez– si estaba seguro. le digo, si tus muertos te dicen que no lo está ve a buscarlo. ella se levanta del asiento y grita, ¡cojone! Sale desprendida a buscarlo.
regresa con su abrigo y se sienta. ya estaba feliz. mi esposa seguía hablando con el cineasta, amigo de intelectuales hundidos dentro de la isla y de los ahogados afuera. yo tomaba mi cerveza, me di cuenta que estaba sentado sobre una bufanda negra, al parecer cara. le pregunto si la quiere porque mi mujer no usa ese estilo. la acepta.
me imagino leyendo a brodsky, creo que el poema dice: veo desde mi ventana a una mujer con un abrigo sucio. pienso, si lo lavara no se vería tan mal. ella cruza la calle y entra a la librería. mira uno de los libros de un poeta llamado joseph, creo, lee un poema sobre una mujer y su abrigo. pregunta por el precio del libro, dice: con ese dinero podría lavar mi abrigo.
no sé realmente si es brodsky el poeta.
bajo al sótano y lavo la ropa, prendo la máquina. no soy experto, pero al menos tengo idea. yo bajo porque es un lugar macabro para que lo haga mi mujer (sabemos que hay un violador en las noches, y un vecino que chatea todo el tiempo, y de sujetos así se debe desconfiar).
las ropas salen sucias pero me dan la idea de estar limpias. sé que no debo lavar mi abrigo en este tipo de máquina común, pero sólo pago 1.75. Echo mi abrigo dentro. no me imagino a martí lavando su abrigo, quizás alguna voluntaria del partido lo haría por él, pero yo no soy ninguno de los buenos josé que ha dado la historia. Yo debo lavarlo y cercarlo, luego salir a la calle al menos con un buen olor. me pregunto si martí iba a sus reuniones de tabacaleros con un abrigo sucio y mal oliente. debo releer a martí.
vuelo en una vida buena, uno puede subir sin un abrigo que lo hale a la tierra, al final el abrigo es un peso, digo, cuando los pies están en la tierra la cabeza debe de estar en el cielo, sino, ves los defectos propios y ajenos. la paranoia-lógica que espera atacarme lo hace disfrazada. doy un golpe, a veces dos, ella da su marihuana porque espera algo. yo desconfío pero acepto. entonces quiero bajar a buscar mi abrigo. Imagino al vecino masturbándose frente a la computadora y limpiando su leche con mi abrigo, eso molesta a mi moral, –el precio que he pagado para tener un abrigo así. veo otras hipótesis: un violador roba mi abrigo y la CIA busca a un sujeto idéntico al mío.
algo me dice que debo recogerlo seco o mojado aunque sé que nadie me robaría. según la lógica aquí no…
me levanto de la cama voy escaleras abajo.






ALBERTO BASABE GONZALEZ:
La Habana, 17 de noviembre de 1965:
Poeta, escritor, ensayista, Licenciado en Filología.
Fundador de ZONAFRANCA.


Queriendo comprender el Universo, en su todo y su nada, van y vienen preguntas. Simulacros. Palabrotas. No sólo el techo se cierne sobre mí. Lavar platos y soñar. Soñar y lavar platos. Nadie atraviesa la puerta ni trae siquiera falsas noticias. Miembro de la sombra voy hacia ella, expuesto a padecer el olor de las raices. ¿Cómo torcerle el pescuezo a este mambo? ¿Cómo, Basquiat, subiste a cubierta? A robarnos los días se viene al mundo, a lomo de mula entre un punto y otro. Pero en esta democracia no hay muchas opciones: eres el señalado o el del remiendo en el culo. Poco tiempo viviendo aquí y ya he aprendido a odiar. A nunca más extender la otra cara. Que perdonen mañana, que perdonen, si un falso yo se filtra y queda.
(Pequeña conferencia sobre el arte de c onvesar)

La cabeza traiciona. Habla de suicidio como la dama alocada e inconforme de la puesta en escena. Tuvo la tonta alegría de lanzar la piedra, con el mismo movimiento de una sofbolista. Yo, el grito en los palcos. Ambos fuimos entrenados para confundirnos con las hojas. Ser pan seco. Perdidos de vista nos encontramos cual música de órgano. Nadie vió asomarnos al barranco, ni caminar, mirando al suelo, cerca de las Fiestas Patrias. ¿Qué habrá sido de ella después de aquel momento? ¿Qué será de mí cuando todo se cierra lentamente?
(Música de órgano)





DAVID ESCALONA CARILLO:
3 de marzo de 1984 en Alamar.
Poeta, compositor y Músico experimental, Productor musical, Performer vitae, trabaja el diseño gráfico, la mezcla y masterizacion sonido. Miembro de OMNI-ZONAFRANCA.


EL LEZAMA

En el viejo colchón su espalda marchita
En sus pies fango y aserrín de maderas preciosas
En sus manos el pan se ahueca con historias de poder y sangre
Aristóteles y Bretón inhalan polvo bajo sus parpados
En su pelo se esconde el arca esperando el diluvio de fuego
Su estomago universal hinchado de fabulas y antropofagia canta
grita
caya
vuela
se retuerce
se estira
tiembla
vive
muere y renace
en incontables mundos
Una nube de estrellas llueve en su pecho oscuro
donde mueren las legiones del Cesar
los ejércitos de Alejandro
y quince mil humanidades sin techo
Vibra en sus brazos la muerte
La inocencia florece en sus piernas

Piernas y brazos en todo el cielo tapando el sol

Pero el astro rey vive en su mente y quema
y quema
y quema
y quema
y quema
y quema
y quema


El planeta azul


es su corazón.






NILO JULIÁN GONZÁLEZ PREVAL
Ciudad de la Habana, 1967.
Pintor, dibujante, grafitero, poeta, incursiona en el ensayo, performer vitae.
Fundador de OMNI-ZONAFRANCA.

Rompe rompe rompe rompe
Rompe rompe rompe rompe

Bailan los muchachos, si………..

Rompe rompe rompe rompe
Rompe rompe rompe rompe

Bailan los adultos, ah…………….

Rompe rompe rompe rompe
Rompe rompe rompe rompe

…………y el país?, pregunta el que no baila.
¿y el país?



Goteando agua de la lluvia.
Parado en el portal del cine.
Compartiendo con otros humedad y vapor.
Veo pasar a los muchachos que van
al comedor de la universidad.

Ellos con sus modernos tenis.
Ellas con sus modernas chancletas mete-dedos.

Brincan esquivando en punta de pies
como faunos y hadas post modernas
los charcos multicolores de mierda de perro
diluida en la acera.


Qué extraña sintonía escucho mi tos
y la tos del vecino como si ensayáramos
despejar de flema nuestras gargantas.

Qué extraña sintonía.

Escucho a mi vecino decir:
-Que lastima, el viento de la última noche
viento del norte y con temperatura baja
ha roto esto o aquello.
¿Entonces, es verdad que te vas
que algo se romperá definitivamente
y los pedazos serán fragmentos
azules que mi memoria tendrá
que encontrar en la ciudad?




JUAN CARLOS FLORES:
La Habana, 29 de octubre de 1962
Poeta.
Fundador de OMNI-ZONAFRANCA.


Un círculo/ un cuadrado.

El cochero, cada tardecita del señor, pasea a los niños. Cascos sobre el asfalto, siempre las mismas vueltas. Cascos sobre el asfalto, siempre los mismos niños. Yo, un niño con balancín. El cochero, cada tardecita del señor, pasea a los niños.

Un círculo/ un cuadrado.


LA ESCALERA DE CARACOL
Si la izquierda fuera un traje de baño, si fuera yo Bertold Brecht. Todo el tiempo se rasca. Otra noche sin poderme dormir. Mírenme a los ojos, dice. Todo el tiempo se rasca, otra noche sin poderme dormir. Mírenme a los pechos, dice. Todo el tiempo se rasca, otra noche sin poderme dormir. Mírenme a las piernas, dice. Todo el tiempo se rasca, otra noche sin poderme dormir. Mírenme el trasero, dice. Todo el tiempo se rasca. Cuando la perra envejece, hasta los perros viejos le huyen, dice. Ni la izquierda es un traje de baño, ni soy yo Bertold Brecht.


AUTOMOTRIZ
Hombres sin mujeres todos, pasó el camión con presos rumbo al correccional. Según B, toda bandera es un trapo. Alguien saludó, levantando una mano. Lo que pesa una mano, es lo que pesa una piedra. Según B, toda bandera es un trap. Alguien contestó el saludo, levantando una mano. Lo que pesa una mano, es lo que pesa una piedra. Según B, toda bandera es un trap, aún las que se llevan como las minifaldas, toda bandera es un trap. La libertad, es una puta pedestre y a base de tratamientos térmicos se licuan los metales. Hombres sin mujeres todos, paso el camión con presos rumbo al correccional.